Cuaderno inglés

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Cuaderno inglés de Daniel Morales

Edita Alfaguara

 

Sinopsis

«Incluso la vida más ordinaria se vuelve extraordinaria al escribir sobre ella».

Buscando elevar el pulso de sus días, la rutina del trabajo como cuidador de ancianos, la humedad londinense y la aparición de unas moscas inmensas en su casa, Carlos escribe. Lo hace con una lucidez que suele rozar la crueldad y un humor que lo salva. Lo que empieza como un desahogo se convierte en un laboratorio moral: qué significa cuidar, resistir el tiempo, dejarse acompañar. Cuaderno inglés, Premio Clarín-Alfaguara 2025, es el retrato de un hombre solitario, aunque dispuesto a asombrarse y atento a la belleza: los bosques al anochecer, correr descalzo, desayunar mientras lee, las bibliotecas y la música country. Con una mezcla tierna de ironía y compasión, Daniel Morales desmonta la épica del exilio y la falsa nobleza del sufrimiento para mirar de frente la vida común, sus epifanías secretas, los destellos cómicos, ciertos recovecos por momentos sórdidos, tantas veces luminosos.

Conclusión 

Cuaderno inglés no habla de grandes acontecimientos ni de vidas extraordinarias. Habla de lo contrario: de la precariedad emocional, de los trabajos invisibles, de la dificultad de relacionarse con otros sin sentirse agotado o expuesto, de la vergüenza silenciosa y de esa sensación de haber llegado tarde a todo. Y, sin embargo, en esa aparente pequeñez hay una enorme verdad humana.

Daniel Morales construye un narrador inseguro, melancólico y observador, alguien que parece debatirse entre el deseo de desaparecer y la necesidad de ser comprendido. Cambia de ciudad, de trabajos y de relaciones, pero descubre que la herida viaja siempre con él. No hay épica del exilio ni romanticismo de la precariedad; solo una vida común observada con una lucidez incómoda y, al mismo tiempo, llena de compasión.

Creo que la novela acierta cuando muestra que la vulnerabilidad no siempre adopta formas dramáticas. A veces aparece en una conversación incómoda, en una visita social que deja semanas de agotamiento mental, en la necesidad de justificar unas moscas muertas o en el miedo constante a decepcionar a quienes alguna vez creyeron en nosotros. El narrador vive pendiente de la mirada ajena y eso lo vuelve humano.

También me ha gustado mucho cómo la literatura aparece aquí no como una pose intelectual, sino como refugio y forma de supervivencia. Los libros funcionan como compañía, filtro amable entre uno mismo y el mundo, espacio donde todavía es posible encontrar cierta belleza cuando la vida exterior parece demasiado áspera o decepcionante.

Y quizá por eso me he sentido tan cercana a esta lectura. Hay libros que uno admira y otros en los que uno se reconoce. Yo no he leído al narrador desde fuera, sino desde una experiencia emocional muy próxima: esa mezcla de deseo de conexión y necesidad de aislamiento, el cansancio social, la sensación de desajuste, la importancia que adquiere la opinión ajena cuando uno se expone desde algo auténtico.

Sin dramatismos excesivos ni artificios, la novela deja una idea muy sencilla y muy triste: incluso las vidas más pequeñas, rutinarias o fracasadas contienen una intimidad inmensa, llena de contradicciones, miedo, ternura y pequeños destellos de asombro. Y quizá el verdadero peligro no sea fracasar, sino dejar de asombrarse del todo.

¡Feliz lectura! 

Para los amantes de la filosofía y la psicología 

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Notas:

Lectura en vivo.

«Un libro es un filtro más amable que internet entre el sueño y la vigilia, pero no vale cualquier… Me gusta empezar el día en compañía de alguien sabio y agradable…». El libro es ese "filtro amable", una membrana protectora que suaviza el choque entre el mundo interior y la realidad exterior, a veces demasiado cruda o demasiado mediada por lo digital.

Me da en la narpia que Daniel Morales es, ante todo, un lector que escribe. Antes de que esto se acabe de Diana Athill. Un libro de memoria sobre la vejez, honesto y hermoso. Apuntado. Leer a Katherine Duncan-Jones. John William Reseña completa  May Sarton Sobre la escritura y La casa junto al mar El silencio en la era del ruido de Erling Kagge, de este autor he leído Caminar

«No sé qué habría pensado el muchacho que fui hace veintitantos años si, al comenzar a estudiar biblioteconomía le hubieran dicho que terminaría ganándose la vida cambiando pañales», yo le diría que es un hombre que ha encontrado el equilibrio entre la vanidad y la humildad del cuidador, entendiendo que la belleza no está en lo que hacemos para ganar dinero, sino en la mirada que le dedicamos a lo que nos rodea. Esos veinteañeros que soñaban con comerse el mundo, me incluyo, se verían como fracasados, el mundo nos devoró. Yo tampoco sabía qué hacer, maduramos tarde y decidimos a destiempo.

… la vanidad, todos tenemos algo de vanidosos, «… aceptaba sin rechistar que la interpretación más desagradable de los hechos era la única verdadera», una adolescencia con una visión negativa. «La lectura es una actividad solitaria», leer en una biblioteca no es una persona que le guste la soledad, «No se me da bien tratar con otras personas, pero me reconforta sentirlas cerca, en silencio». Lo comparto.

¿Qué empresa pagaría por leer? Yo me apunto. Yo también pensaba que los bibliotecarios leían sin parar, pero en mi biblioteca nunca las he visto leer. Se me cayó un mito. «En el país de las maravillas, a lo mejor encontráis un trabajo donde os paguen por leer. En España, no».

Primer contacto con el autor, veamos una conclusión rápida o notas para que no se me olviden ciertos detalles. Revela una estructura de resiliencia melancólica. No es la tristeza que paraliza, sino la que observa. Hay una aceptación de que el mundo "nos devoró". Psicológicamente, esto marca el paso de un narcisismo juvenil a una aceptación radical de la contingencia humana. El narrador con rasgos de introversión social saludable, define una necesidad de pertenencia sin la demanda de interacción.

 "Escribir un libro, volcar en él lo mejor de ti y luego ofrecérselo al mundo te sitúa en una posición de vulnerabilidad extrema y si uno es de por sí vulnerable,  tal vez lo sensato sea evitarse a sí mismo el mal trago"

Me identifico con la novela y me reconozco. Hay libros que uno admira y hay libros donde uno se encuentra. No leo al protagonista desde fuera, sino desde una experiencia emocional muy cercana. Esa frase sobre no querer escribir para preservar la estabilidad emocional es durísima. Hay personas para las que exponerse mediante palabras no resulta liberador, sino peligroso. Y creo que entiendo esa sensación: cuanto más auténtico es lo que compartes —una lectura que te ha tocado, una reflexión honesta— más vulnerable te vuelves frente a la indiferencia o el rechazo. Cuando un libro te importa de verdad, no lo recomiendas “desde fuera”; lo entregas un poco como parte de ti. Por eso duele tanto cuando no encuentra eco. No es solo “a la gente no le gustó el libro”; se siente también como “no lograron ver eso que yo vi”. Ahí aparece esa desproporción emocional que menciona el autor: un rechazo pesa más que diez afectos porque el rechazo toca justo la parte insegura desde la que uno se expuso.

Esa dificultad para socializar por timidez o vulnerabilidad. Mucha gente que vive intensamente la lectura experimenta algo parecido. Los libros ofrecen una forma de intimidad muy controlada: puedes conectar con una voz sin el riesgo inmediato de la interacción social. En cambio, cuando uno intenta trasladar esa sensibilidad al mundo real —redes, conversaciones, recomendaciones— aparece el miedo a no ser entendido, a parecer excesivo, raro o demasiado emocional.

Deja la universidad y trabajos precarios se repiten, igual que relaciones esporádicas, el problema nunca es el lugar, porque él sigue arrastrándose a sí mismo. Cambia el escenario, no la herida. Ahora trabaja cuidando personas mayores y ahí aparecen algunos de los momentos más humanos de la novela. Su relación con Harriet, resulta significativa, "... y a mí me da que en ello reside el secreto de su juventud eterna". Él confía en que disfrute de sus visitas porque puede hablar con ella de libros, algo que ya comparte con muy pocos. Incluso en esos momentos aparece su inseguridad, esa necesidad constante de rebajarse a sí mismo, de pensar que “no da para mucho”.

También me parece muy reveladora la conciencia que tiene sobre sí mismo cuando admite que quizá lo único que ha hecho en sus páginas es victimizarse y presumir de ser buena persona. Esa frase introduce una mirada autocrítica, evita convertirse en un personaje complaciente. El narrador parece debatirse entre la necesidad de ser comprendido y el miedo a estar construyendo una imagen demasiado...

Me encanta Sarah y su humor, su boquita es de cuidado. 

 "¿Por qué será que las vidas ajenas (y las propias) son más hermosas en la distancia? ". Qué frase tan triste y tan cierta. La distancia suaviza las asperezas, convierte el dolor en algo narrable, casi soportable. De cerca, en cambio, la vida suele ser mucho más torpe, más precaria y más solitaria de lo que imaginamos cuando observamos a otros.

Kung Fu, triste. "... y debe ser aterrador mirar al futuro y no ver más que unos años marcados por la soledad y los achaques", me acaba de venir a la cabeza una novela Los kodokusha de Milena Michiko Reseña completa . Una novela atravesada por esa soledad silenciosa que acompaña a tantas personas invisibles. Ambas obras parecen conectar en esa mirada melancólica hacia quienes viven al margen, aislados, intentando encontrar un mínimo vínculo humano en medio de vidas muy pequeñas y rutinarias.

Lo interesante de Cuaderno inglés es que no dramatiza en exceso esa tristeza. Está ahí, constante, filtrándose en pensamientos simples, en trabajos precarios, en conversaciones con ancianos, en esa sensación de no terminar nunca de encontrar un lugar en el mundo o sí.

40%. ¿Por qué no le cae bien el hombre acaparador si no le conoce? ¿Qué le molesta de él? "Creo que en realidad no es por ninguna de las razones que he citado, sino solo porque su carácter me obliga a hacerme preguntas incómodas sobre el mío". Carl Jung afirmó: "Todo lo que nos irrita de los demás nos puede conducir a una comprensión de nosotros mismos".

"Tras cada una de sus visitas caigo en una crisis existencial de la que tardo semanas en recuperarme, y esta vez me esta constando más de lo acostumbrado". Normal, muy normal, para que se comprenda mejor lo llamaremos "resaca social", el resacón, donde el coste de la interacción no se mide en horas, sino en semanas de agotamiento psíquico. En las personas con Alta Sensibilidad (PAS) (Os dejo una lectura muy al hilo Soy sensible de Anna Romeu) o dentro del espectro autista, la presencia de un "otro" —por muy amable que sea— rompe la homeostasis, el equilibrio interno. No es una cuestión de mala voluntad o falta de educación, sino de hipervigilancia sensorial y cognitiva. El narrador no solo está compartiendo un espacio; está procesando microgestos, modulando su tono de voz, prediciendo movimientos ajenos y manteniendo una máscara de normalidad que consume una cantidad ingente de energía mental.

"Estás cansado, Carlos. Ha sido un día largo, y ya sabes que siempre te pones triste cuando estás cansado. No le des importancia"

Cada visita es una invasión de su santuario mental. La crisis existencial que menciona es el esfuerzo de sociabilizar, uno se da cuenta de cuánto ha tenido que traicionar su propia naturaleza para encajar. El hecho de que "esta vez le esté costando más" sugiere un agotamiento acumulativo; el sistema nervioso está diciendo "basta", revelando que la resiliencia tiene un límite cuando el entorno no permite el aislamiento necesario para la autorregulación. Es la lucha entre la necesidad biológica de soledad y la exigencia social de hospitalidad.

El tema de las moscas me supera. Me parece una escena entre absurda y excesiva; yo habría pensado directamente en tirarlas por el retrete y ya está, son biodegradables. Pero ahí se entiende muy bien cómo funciona la mente del narrador. El problema nunca son las moscas, sino la mirada ajena. "Pensé en ello, en cuánto me hacía sufrir la casi siempre imaginaria opinión ajena, mientras recorría el barrio con la bolsa de moscas muertas...", la escena deja de ser ridícula para convertirse en algo bastante triste. Ese detalle cotidiano acaba mostrando hasta qué punto vive condicionado por una vergüenza constante, por el miedo al juicio de los demás, incluso cuando nadie esté prestándole atención.

La novela construye la psicología del protagonista a partir de estas pequeñas situaciones insignificantes. No hace falta un gran drama: basta una bolsa de moscas muertas para mostrar a alguien atrapado dentro de su propia inseguridad, pero no sé si no hubiese sido mejor otra idea.

Hay una escena con la que me he sentido identificada. El narrador se reencuentra con una antigua profesora de literatura que había visto en él a alguien con futuro, quizá un buen profesor o bibliotecario. Sin embargo, ella descubre que ha abandonado los estudios y que sobrevive encadenando trabajos precarios, limpiando cristales, viviendo en condiciones bastante pobres y sin haber encontrado un rumbo estable. Lo interesante no es tanto la decepción explícita de la profesora —que en realidad nunca llega a verbalizarse del todo— sino la interpretación que hace él de esa mirada. De pronto siente que ha decepcionado a alguien que creyó en él, como si estuviera desperdiciando su vida.

Hay una frase: “Mi fracaso era también su fracaso”. No creo que la profesora lo viva así, pero sí creo que refleja la mentalidad del narrador, esa tendencia a convertir la decepción ajena, incluso imaginada, en una carga personal enorme. Más adelante le cuenta lo ocurrido a un amigo y a otro muchacho que reacciona de una forma agresiva y simplista, insultando a la profesora y lanzando discursos fáciles del tipo “pasa de la opinión de los demás”. Y ahí aparece una reflexión que me ha gustado muchísimo, porque el narrador rechaza ese tipo de personalidad que convierte cualquier conflicto humano en un eslogan vacío o en una arenga de autoayuda. Define a este chico como alguien que va por la vida “como Rambo por la selva”, repartiendo frases hechas y creyéndose capaz de salvar a los demás con consejos simplones. 

Entiendo el rechazo que siente hacia personas así. Hay gente que transforma cualquier conversación compleja o dolorosa en un discurso lleno de certezas absolutas, como si la vulnerabilidad humana pudiera resolverse con cuatro frases contundentes y una actitud agresiva. “No te importe lo que piensen los demás”. Nos afectan las miradas ajenas, sobre todo las de quienes admiramos o de quienes alguna vez confiaron en nosotros. Negar eso no siempre es fortaleza; a veces es una forma bastante superficial de mirar las emociones humanas y hace daño.

"Quiero causarte buena impresión porque me importas"

Vuelvo a sentirme muy identificada con el narrador cuando habla de las relaciones personales y de esa dificultad constante para encontrar equilibrio entre el deseo de compañía y la necesidad de aislamiento. Él mismo reconoce que lo primero sería entenderse a sí mismo: aceptar que necesita momentos de repliegue, silencio y distancia incluso cuando logra conectar con alguien. Muchas personas tímidas o sensibles viven esa contradicción. El ser humano necesita relacionarse, pero no todos habitamos lo social de la misma manera.

Mary Sarton, una autora intimista que adoro y cuya mirada sobre la soledad y el espacio interior siempre me ha acompañado. “Si no hay bastante espacio en una vida o en un trabajo para que el alma respire, entonces algo falla”. También me ha tocado lo relacionado con los clubes de lectura, y añado los desayunos literarios con editoriales, y esos intentos de sociabilización que parten siempre de una esperanza genuina. Yo también hago algo parecido: me uno a espacios donde creo que la lectura servirá como puente, pensando que allí encontraré personas con las que conectar de verdad. Y, aun así, muchas veces termina apareciendo la misma sensación de desajuste o intimidación. No porque las personas sean malas, sino porque uno arrastra su propia forma de estar en el mundo allá donde vaya.

Por eso me ha parecido tan honesta esta reflexión del narrador: “Apuntarme a uno es lo primero que hago cuando entro en una etapa de sociabilización frenética y, pese a la experiencia acumulada, siempre me convenzo a mí mismo de que esta vez lo disfrutaré de veras”. Ahí hay algo muy humano: esa mezcla de esperanza y cansancio, de querer pertenecer y al mismo tiempo sentirse incapaz de hacerlo. Por esa sinceridad el personaje resulta tan cercano.

 La relación con Alba está explicada con todo lo dicho.

Pensaba en las moscas y me acordé de una novela La paloma de Patrick Süskind, Salvando las diferencias, porque no creo que sean novelas comparables, sí percibo cierta conexión en la forma en que ambas convierten un elemento insignificante en una grieta emocional enorme.

En La paloma, la paloma representa el caos irrumpiendo en una vida construida alrededor del control y la rutina. Lo aterrador no es el animal en sí, sino descubrir hasta qué punto el equilibrio emocional era frágil, artificial, sostenido apenas por pequeños hábitos cotidianos. La presencia de la paloma desordena por completo el mundo interior del protagonista y le enfrenta al miedo de perderlo todo.

Con las moscas en Cuaderno inglés creo que ocurre algo distinto, aunque relacionado. Las moscas no parecen representar tanto el caos como una forma de degradación silenciosa, de muerte discreta y casi invisible. Morir, sin que nadie vea ni eche de menos, encaja muchísimo con la sensibilidad del narrador y con esa obsesión constante por la soledad, la precariedad y la invisibilidad social.

Por eso él no puede tirarlas y olvidarse. La escena parece desproporcionada desde fuera, pero a nivel emocional conecta con algo mucho más profundo: la angustia ante vidas pequeñas, insignificantes, desechadas sin ceremonia. Y también con la propia mirada que tiene sobre sí mismo, como alguien que teme acabar viviendo —o desapareciendo— de forma silenciosa.

Suicidio asistido. Un debate para hablarlo largo y tendido, pero tenemos derecho a una muerte digna.

Interesante final sobre el asombro,  " ... a fuerza de reprimirlo, tal vez lo mates".

"... revolviendo los entresijos de las redes sociales en busca de reacciones a mí último libro. Dios misericordioso, apiádate de mí". Siempre quedará el apoyo de la editorial y sus clubes de lecturas y desayunos literarios.  

 Paralisis del sueño. 

Daniel Morales estudió Filosofía en Málaga. Vivió en Santiago de Compostela, Salamanca, París, Granada. Ha publicado las novelas Habrá valido la pena (2017) y Donde estén mis amigos (2021), ambas obtuvieron reconocimientos literarios. Tradujo dos libros de cuentos de Frank O'Connor. Lleva siete años viviendo en Inglaterra, y los últimos cuatro los ha dedicado a hacer house-sitting, que complementa con un empleo de un día a la semana, como camarero en una residencia de ancianos.